di Tiziana Mignosa
Urla sottovoce
il vuoto
anche quando sotto la cesta colma delle ore
gioca a nascondino.
Coi divertimenti vani
di nulla si disseta
e d’attese innaffia
gli appassiti fiori senza sole.
Risa menzognere
camuffano
la bruna spina
amarezza che forte grida.
Per non sentire altro male ancora
d’appassionate note
ubriaca l’esistenza
ma in agguato ama rimanere.
E tormento di nuovo dà
anche quando
accendendo di stupore il tuo sorriso
sostiene d’essere tuo amico.
di Angela Ragusa
Agitano forte …dentro di me
Mille pensieri che volgono in su ,
zenit del cielo ,punto invisibile
ma fisso alla mente…
groviglio di sensi,desiderati e aspettati
mentre le ore girano intorno
a chi ,navigante sperduto nel mare di amore e passione
riempie di sabbia la clessidra del tempo….
E grida la voce…dentro di me
ritmo incessante di parole invocate ,
melodie sussurrate per offerte copiose
di teneri gesti ,sensuali , carnali,
quando in silenzio di complici notti
aspergo te di profumo di me.
di Tiziana Mignosa
Sei l’estate che mi stuzzica
il pensiero che accompagna le ore deste
poesia
che di rosso si lascia scivolare
dolce miele alle pareti.
Sei il respiro
delicato sulle palpebre socchiuse
dita affusolate
brivido
sopra l’arco della schiena.
Voglio trovarti
lungo il soffio dell’estate
quando la cicala alla calura canta
e la goccia scende
gusto e voglia sulle labbra.
Sei l’assaggio
che dal ghiaccio del cubetto
sul calore della pelle goccia
contrasto e desiderio
centuplicano il piacere.
Come vento che m’afferra nella notte
sui leggeri polpastrelli
amo raccattare
il fremito tuo nello sfiorarmi
e la luna guarda.
Sei il sorriso
che sul viso mi si specchia
quando mi spalmi gli occhi lungo il corpo
o quando
silenzioso attraversi la mia mente.
di Angela Ragusa
Rosso rumore, il tuo respiro al tramonto
dopo che il giorno ha gonfiato di ali le ore ,
ricamandole di raggi e di vento…
Rosso desiderio, il tuo pugno di mano
che ferma non resta e tentenna ,titilla,
sobilla di me ogni spazio sensorio…
Rosso fermento, il mio sangue ribolle…
Scioglie le maglie nel pudico groviglio
di paglia intrecciata che incastona sul fondo
vermiglio papavero ,
ritrovato giaciglio per labbra scarlatte.
di Angela Ragusa
Strano torpore, strana abulia…
Scivolano lente le ore
e lasciano in me solo pesante vuoto
di cose non fatte.
Strane visioni, strano sentire
e riempio le tasche di inutili cose
quando solo di poco
potrei ricrearmi.
di Tiziana Mignosa
Verranno i giorni della luce
e i silenzi non goccioleranno più estenuanti attese
carezze delicate
soffieranno calore sui cristalli limpidi del disinganno.
Arriveranno le dolci ore attese
e lo sguardo si socchiuderà al piacere del giorno che s’esprime
e senza più indugi
il respiro
finalmente si colmerà d’Amore.
di Tiziana Mignosa
Chiudo gli occhi
e sulle labbra tue ritorno
e intanto slaccio attimi accaldati
avvinghiati alla gabbia dei non si fa.
E’ di te
che con le mani in tasca gli occhi sazio
mentre le paure serrano
legacci stretti intorno al collo delle voglie.
Ti penso
e intanto scorro sul percorso
girando gli occhi altrove
mentre ammiccando scorrono i cartelli della tentazione.
Inutilmente
innaffio d’altro i miei pensieri
che d’avidità accrescono la sete
e a te s’allacciano in queste ore.
di Angela Ragusa
Ammutoliscono le ore
in questa attesa straniera
che sconosco a me stessa..
Eppure, sotto questa montagna
che proietta la sua ombra
e fa di questo buio
groviglio di sentieri
che non riescono più
ad indicare strade…
bussare a quei portoni non serve.
Solo vicoli ciechi
al mio cuore emigrante
solo finestre chiuse
di storie mai esposte …
Schiavi del silenzio ,
dimentichiamo cos’è l’ascolto
e muti ,corpi raminghi
alieni a noi stessi
dimentichiamo pure
il profumo delle rose…
E maggio giunge
e sboccia il ciliegio.
di Tiziana Mignosa
(Sulle note di All By Myself di Richard Clayderman)
Ogni qualvolta l’estasi
riempie gli occhi di luccichii d’incanto
si capovolgono i sogni
inquilini inappagati
dell’età del tradimento.
Il bello opacizza il suo fulgore
quando il tutto con l’assente
spartendosi le botte
d’acquolina e fuliggine
inciampano sulle ore.
Di velluto a gocce cala allora
il sipario della malinconia gentile
allorché alla bellezza estirpa
l’amato gusto della gioia
e più l’assaggi e più ti senti sola.
D’agrodolce profuma
l’amato giardino non vissuto
che di continuo scinde
desideri irraggiungibili
da crude realtà tangibili.
di Angela Ragusa
Sopire vorrei
i dubbi che sempre con se
porta la sera.
E malinconiche si fanno le ore…
Lascia il tempo
scivolare ogni cosa
come lacrime confuse
a sbiadire quel trucco
messo al mattino
che arriva stinto al crepuscolo
e svela quanto più bello è il mio volto
se lascio rifletter
alla luna i suoi raggi
sul mare infinito
del mio iride azzurro…
www.nutrimente.org di Daniela Domenici 